Hasta donde esto es (POLI)AMOR.

• Demanda de eso, de esa visión definitiva que retorcía los huesos por verme día a día, demanda de eso como si cafeína de un expreso doble  que nos mantiene despiertos y duros contra nosotros mismos. Canturreando bien queri'os mal ama'os.

• Demanda de ello, que fue pasado y soñado futuro durante años,  que se ha erigido como la valentía del cobarde. Que fue fantasía. Que fue fantasía hasta qué punto.
• Demanda de salud, la cara más prepotente de la misma. Nunca antes conocí un algo que apretujara  tan juntos, tan bien la patología y los vítores en cuanto bajaba la guardia .
• Demanda de ella,  que me escucha y abraza, que me enjugó, que me enjuga, las lagrimas con los labios.
• Demanda de él, que me quiere, que me abraza, que me toca y huele la piel, que me mira y me excita, que le tengo y que aún así le demando. Hasta dónde esto es.

Demanda

Leí hace unas semanas que el poliamor sería tendencia este 2016,

y desde entonces no he podido parar de darle vueltas,

de defender una hipótesis que no sé hasta que punto no comparto.

Y de allí nace esto, un pequeño homenaje al primer 'Demanda'

porque hasta dónde poliamor no es el computo de todos esos residuos que viviste y vives en tu presente,

la cura a un 'capitalismo emocional'

Ya me diréis,

#mamarrachadas2016

' la necesidad o el idoma, dijiste

 Lees en voz alta mientras veo porno,

             "la única carretera que deseé llegaba hasta tu puerta y allí detuve mi coche, apagué la radio y cerré los retrovisores. No tengo a dónde ir, pensé. Cuando en realidad insinuaba que no quería ir a ningún otro sitio; cajones de madera, electricidad, campana extractora"

el hombre de mediana edad que protagoniza la escena le retira la ropa interior a una joven que no me despierta ninguna curiosidad, desnuda tendida sobre la cama pasa desapercibida cuando el hombre de mediana edad muestra otra lencería diferente y se excita vistiendo a esa joven maniquí, parece disfrutar más del bordado que de esa piel casi adolescente,
el hombre de mediana edad continúa vistiendo y desvistiendo, vistiendo y desvistiendo, parece disfrutar más del olor de la colada que del sexo de la muchacha,
cuando le ha cambiado dos veces de bragas tu voz gutural se atropella en el siguiente verso
       
            "la omisión de prendas bajo la toalla es: sexy -2, -1, 0, +1, +2, climática, poética -2, -1, 0, +1, +2, necesaria, simétrica -2, -1, 0, +1, +2, anárquica
me aceptas
y me rechazas,
me aceptas
y me rechazas,
me aceptas
sí

el porno se ha vuelto de veras erótico por un instante,
el hombre de mediana edad me angustia
tu voz me angustia,
y aun así, llego al orgasmo.

(Estoy casi segura de que los textos intercalados en cursiva son de amor.txt, 

es domingo)

TLP

"Etiología: vulnerabilidad genética, alteración de los neurotransmisores y disfunción neurobiológica de la regulación emocional y el estrés; generalmente desorganización de aspectos del sistema conductual afiliativo, concretamente, del proceso de apego"

El 30 de diciembre de 2012 subí esta fotografía intensita a Instagram con su merecido filtro y la acompañé de la siguiente sentencia: 

'Echo tanto de menos tus manos que los nudos de estómago se han vuelto nudillos'

Tres años después, que poco y mucho me parecen la recuerdo y represento así, con un significado completamente distinto pero quizás un sentimiento bastante parecido. Un ahogo y un vacío que a días me alimenta y da arcadas y a días me mata de hambre.  

toda la vida salivando

toda la vida con reflujo

toda la puta vida mirando el presente con ojos y dientes de pasado.

soy carne de

soy carne del cuerno de la abundancia

soy carne de merecer
soy carne de carnaza, la fotografía delicada de un pedazo basto y bruto.
soy carne vista por un daltónico hambriento.

soy manoseo recto del recuerdo
soy la calma de tus manos palpando mis contramuslos congelados
a lo largo de tres compartimentos divididos en el aparato congelador

soy maquillaje y aditivos,
pero puedo asegurar tiernamente mientras masticas
que soy carne de un beso único
                       de un roce infantiloide
que me derriba las ganas de ser,
más o menos, feliz

(Fotografías y vídeo de 'The Horn of Plenty', del diseñador británico Alexander Mcqueen, descubierto recientemente y del cuál me enamoré.

Fragmento de Berta García Faet, del libro de poesía La edad de merecer, regalo y acierto de lleno)

I am a cannon fodder

I am meat of the horn of plenty 

I am meat of the merit's time

I am meat of bait

flesh full of imperfections, fat and nerves, a delicated photograph of a rough and raw piece of it

I am meat that is seen by a colorblind view who is starving

I am hanging with memories

I am the calm of his hands during his touch over my frozen drumsticks 

along three bins of his freezer 

I am makeup, I am additives 

but I can guarantee, tenderly, while you are chewing

that I am a cannon fodder of just one kiss

                                          of just one child touch 

which brings my energies down,

my energy to be more or less, happy.

(In spanish "I'm a cannon fodder" is an idiom: "Ser carne de cañón" which literaly means "to be meat/flesh of a cannon shot")