miércoles, 13 de marzo de 2013

Tengo una corazonada entre retina y espalda.


Según la ley de la refracción los rayos de luz que salen de dos organismos descorazonados cambian de dirección al atravesar la superficie de separación de dos medios de distinta naturaleza debido a la diferente velocidad de propagación de la luz en cada medio, esto es, la transparencia que muestren ambas corazas y lo negativamente positivo de ésto. Si los rayos penetran perpendicularmente a la superficie no cambian de dirección sino sólo de velocidad, el vello se eriza y funde el material volviéndose éste de un espesor despreciable.

Ahora bien, en el caso de estar expuestos estos rayos a atravesar un prisma con cada una de las caras de la mentira a la que los pasados someten se desvían siempre apartándose de la arista superior, separando y dispersando lo iluminado. Pero si disponemos una serie de prismas de tal modo que hacia el centro sus caras laterales vayan siendo cada vez menos convergentes entre sí sincerando las caras ocultas; los rayos que atraviesan los prismas exteriores serán desviados fuertemente hacia el eje del conjunto y se harán uno, en cambio los que pasen por la pieza central (respectivos a  pasados y existencia banal) no experimentarán ninguna desviación. Así la mentira y la verdad se reunirán en el punto F, el nosotros mismos (ahora sí que sí - nosotros mismos -).




Tengo la impresión de estar estudiando lentes ópticas de mi propio organismo, siento un desenfoque selectivo de lo pasado y ya no me sé cámara u objeto. 
Más comparaciones serían estúpidas.

(Apuntes ridiculizados de mis insípidas clases de fotografía con el fin de la realización de capturas macroscópicas y microscópicas de tejidos histológicos y citologías.)


jueves, 28 de febrero de 2013

Secuela número 1.


Quizá lo que más deba molestarnos sea que la moraleja haya contado el cuento desde el principio.
Y que los personajes se limitaran a saberlo mucho antes de que ésta hiciese que creciesen sus dedos potencialmente como si de un niño frente a un puñado de caramelos se tratara.
Precipitadamente antes de que la lluvia les acariciase el cuello de la nariz contra el pelo ajeno.
Incluso antes de que la línea de la vida pasase a formar parte de alguna correa que se niega a ahorcar los finales estáticos.
(Finales con movimiento también son finales)
Como iba diciendo: la moraleja no les inventó pero les predispuso frente a frente,cara a cara, cara a cuello, mano a-brazo, y dejó que se hundieran en la puta fábula.
La moraleja, la lenta moraleja que aún mantiene lo nublado en el -nudo- más escurridizo que cualquiera de sus mamadas.
Llueve.

Adelante, fabulad.
Fábula: (Del lat. fabulāre) SIN: se-cuela, abrazo / ANT: frío

domingo, 30 de diciembre de 2012

2013

Me seguirás armando,
me seguirás revolviendo los nudillos,
los dedos que nacen en tu piel
son los mismos que rozan el gatillo
que abrirá fuego y creará
el retroceso con mayor daño
que el propio balazo.

Guardo todo el amor en la recámara de todo lo que detesto.
Ya que
- El puto retroceso sólo aparece
tras el balazo.


Echo tanto de menos tus manos que los nudos de estómago se han vuelto nudillos.

domingo, 25 de noviembre de 2012

Hasta que la muerte nos sea fiel.


La Muerte cansada de separar comenzó a precipitar.
Echó de las camas a las ausencias y las abandonó heladas en congeladores,
impacientes ante el próximo apagón.
Cambió el azúcar por la sal, la cicatriz por el escozor,
llevó al zapatero el calzado que ya no retumbaba a mujeres ni arropaba a varones.

La Muerte asfixió los suspiros y prohibió todo sustento líquido que retroalimentara las cuencas oculares,
la verdadera muerte erradica la llantina.
Sustituyó toda la vajilla por cuencos de cartón y vasos de plástico,
la ironía de celebrar día a día separados los cumpleaños de una vida.
Hizo porcelana fina los huesos, osteogénesis;
creó nudos en la tráquea y en el estómago de forma fisiológica.
La Muerte vuelve cotidiano el amor.
No otra, y no es aquella.
No se lleva las ganas de sexo, ni la sexualidad, sino que trae cualquier perdedor de trenes a la cama con un ramo de oportunidades que marchitar.

La Muerte cansada de separar comenzó a precipitar y creó todos los monstruos bajo mi cama.
Ella se encargó de que los enamorados se rindieran antes de que tuviera que hacer su trabajo porque quedó atrapada en tu estroma interior, en tu sencillez simple, en un sentir feliz que hasta a ella resultaba amargo.
La Muerte no se va a olvidar de ti y quizás yo tampoco lo haga, pero, ¿de veras importa eso ahora?

Debo dejar de escribir sobre cosas que ya escribió Benedetti.