Microbiología y otros intereses.

Microbiología y Bioquímica se postran frente mí, con mucho moho.

El pan Bimbo 

Entro en
un vagón 
de metro y 
veo a un 
hombre comiendo rebanadas de pan Bimbo, a 
secas, comiendo del envase directamente como
si fueran galletas. El metro se pone en marcha 
y yo me acerco y le digo: "¿Está bueno?" 
De sus 
ojos y de
sus meji- 
llas resba-
lan algu- 
nas lágri- 
mas. "Está 
salado",
me dice.

(Poema de Caferino Galán,

extraído de 'Poesía para Bacterias',

Editorial 'Cuerdos de Atar', 2008)

Es culpa de un melancoholico:

http://melancoholismo.blogspot.com/2010_01_01_archive.html

Odio la vela.

- Odio la vela.
- ¿Y ganar? ¿Qué te parece?
- En eso no tengo experiencia.
- ¿Sabes cómo se gana una regata?

Él se acerca, coge suavemente el dorso de su mano y escenifica el mar y su sentir.
Dulces movimientos y ligeros soplidos contra su palma.

- Imagina que tu mano es un precioso velero y que navegas al empuje del viento.
De repente se acerca otro velero, te deja sin viento y te detiene. Te roba la energía.
Tú cambias el rumbo para alejarte de ese barco, sin embargo, éste te sigue, vuelve a taparte cortándote viento y dejándote sin energía.
¿Comprendes? Lo que cuenta es encontrar tu propio viento.
Navegar con toda la potencia que puedas, alejándote de la sombra del otro barco.


De la película Wind 1992 y por su culpa. J

Si hubiera nacido mujer seguro que hubiera sido prostituta. Como había nacido hombre, anhelaba constantemente mujeres, cuanto más guarras mejor. Y sin embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían tu alma, y lo poco que quedaba de la mía, quería conservarlo para mí. Básicamente deseaba prostitutas porque eran duras, sin esperanzas, y no pedían nada personal. Nada se perdía cuando ellas se iban. Pero al mismo tiempo soñaba con una mujer buena y cariñosa, a pesar de lo que me pudiera costar. De cualquier manera estaba perdido. Un hombre fuerte pasaría de ambos tipos. Yo no era un hombre fuerte.

Charles Bukowski se parece a él, ambos disfrutan con el perderse en su propio saber.
No me engaña.

Mierda de poeta

Mierda de poeta, originalmente cargada por Sisenublaelsol.

"No persigo la perfección, es una rubia natural y sosa y a estas alturas ya sé que las rubias de verdad, las peligrosas, las buenas, son las rubias de bote" Carlos Salem

Leer, leer a los demás, aprender y querer.
Cuestionarse los cambios, tus matices. Yo tengo respuestas, recuerdo quien es el culpable. Él que me grito el imperativo: -Balancéese entre poesía y otras letras, aunque no se sienta segura, aunque parezca que es su propio papel el que sostiene la esperanza.

La pregunta sigue siendo, ¿esperanza en qué?

La guerra que vendrá,

La guerra que vendrá,

no es la primera. Hubo
otras guerras.
Al final de la última
hubo vencedores y vencidos.
Entre los vencidos, el pueblo llano
pasaba hambre. Entre los vencedores
el pueblo llano la pasaba también.

de Bertolt Brecht (1898-1956) en Catón de Guerra Alemán

Del primer copia/pega, lecturas masoquistas e irreversibles.