En un mundo mejor: LAS NOCHES DE JULIO SERÍAN INVIERNO.

En un mundo mejor los cristales de los bares serían opacos. Los charcos, impermeables. Los oídos sordos a silencios vacíos de promesas. Las cosquillas prohibidas a individuos sin cosquillas. Las lágrimas sólo brotarían follando, de flor en flor, de tallo en tallo, ningún capullo retiraría esas gotas de las mejillas porque eso sería hacer, de a pocos, el amor. Los helados matarían el frío. Las caricias matarían el calor. Los subsuelos estarían de la azotea y todo el mundo tendería hacia arriba tirados en el suelo cogidos con pinzas de vigilia. Los ascensores serían individuales. Yo escribiría sobre política y, a ti, te molestaría escuchar palabras de amor saliendo de su boca. Su entregada boca.
REPITO, las noches de julio serían invierno, odio el tiempo que hace desde el día que dejo de pasar éste. De hecho, odio el tiempo que me haces.

'Está locamente enamorada de mí y, por eso, ya no entiende nada de nada. Ésta es la razón por la que está enamorada de mí.' Groucho Marx

<< 'Ya ves, continuamos viviendo, cada uno a su manera, incluso ahora', pensé. Por profunda y fatal que sea la pérdida, por importante que sea lo que nos han arrancado de las manos, aunque nos hayamos convertido en alguien completamente distinto y sólo conservemos, de lo que antes éramos, una fina capa de piel, a pesar de todo, podemos continuar viviendo, así, en silencio. Podemos alargar la mano e ir tirando del hilo de los días que nos han destinado, ir dejándolos luego atrás. En forma de trabajo rutinario, el trabajo de todos los días .., haciendo, según cómo, una buena actuación. Al pensarlo me sentí terriblemente vacío. >>
Sputnik, mi amor: Haruki Murakami

(Hoy he terminado -este libro,
también hoy me han despedido,
aun no me he preguntado: ¿ahora qué?,
pero me he cuestionado la diferencia existente entre símbolo y signo.
Y lo mismo es eso de hablar de experiencia con nombre de casualidad.)

¿Dónde están las máscaras?

Las bambalinas están en nuestra cabeza, amontonamos rostros que disimular, robos que castigar subiendo y bajando telones.
Cuándo repartieron los papeles para este teatro que interpretamos día a día: El sarcasmo y La ironía.
Me sigue dando pavor ser protagonista.
No estoy dispuesta, ni mucho menos preparada para actuar, para permitir que el público se deje llevar.
La calle donde vivo es un finito escenario con adoquines.
El mejor espectador es el corazón, juro que aplaude ferozmente cada vez que nos cruzamos en escena.
Creo que sigue asustándote, que te avisa de que el ruido va más allá del silencio.
Resulta tragicómico que nuestra buena educación se vuelva aliada de los espectadores.
Supongo que tú hace tiempo que entendiste que eras actor y espectador mientras yo analizaba el realismo del atrezo.
Soy incapaz de vivir en la verdad. Soy incapaz de disimular, agote toda mi capacidad. Perdimos los papeles, el guión, las formas, saltamos sobre el paisaje, follamos sobre el paisaje, aprendimos a modelar besos de corchopan y desmenuzamos cada día más el cartón piedra, pintamos noches bajando las persianas, inventamos días por el simple hecho de que las horas pasaban
- y no me lo puedo negar.
El tiempo a solas está sobrevalorado, nadie puede dejar de actuar ni consigo mismo.
Nos obcecamos en vernos desnudos por eso del miedo escénico sin caer en la cuenta de que hay aún más miedo sobrepasados los telones de sábanas.
Que se acabe el puto acto, porque yo me siento incapaz de pasar página.

'Todos necesitamos que alguien nos mire' y mi corazón aplaude contra mi pecho hasta que escuece cuando estás cerca: actorazo.