Tírate, pero con cuidado.

Como los ángeles de fiera mirada, 

Volveré a tu alcoba 
Y me deslizaré hasta ti sin ruido 
Con las sombras de la noche; 
Y te daré, morena mía, 
Besos fríos, como la luna, 
Y caricias de serpiente

Arrastrándose en torno a una fosa. 

Cuando llegue la lívida mañana, 

Encontrarás mi lugar vacío 

Y hasta el anochecer seguirá frío. 

Como otros por la ternura, 

En tu vida y en tu juventud, 

¡yo quiero reinar por el terror! 

-Y largas comitivas fúnebres, 

sin tambores ni música, 

desfilan lentamente en mi alma; la Esperanza, 

vencida, llora, y la Angustia atroz, despótica, 

sobre mi cráneo inclinado

enarbola su negro estandarte. 

Charles Baudelaire, El aparecido

de esos trastos mis chichones,

de esos chichones sus cuernos, 

de esa lesión mi fiebre lúgrube, 

de esa fiebre mis labios cortados.

te culpo de toda mi sintomatología, de mis imperfecciones, 

tú que supiste desearlas, 

que supiste mejor que la esteticista la dirección de crecimiento del vello, 

tú que me secaste los ojos a ventoleras de piropos, 

fuiste tú el que agotó mi mirada de tantas horas de lentilla y espada; que adelgazaste mi autoestima y el arco entre mis piernas, 

pero lo peor sin duda, 

el peor -tú- de todos,

volvió mi sonrisa espermicida para ellos,

para ellos.

para ellos ahora busco como el que busca la calma en el café, 

duermo las siestas en decúbito prono con la mano contra el pecho 

y no despierto ni con la taquicardia inducida,  

para ellas 

para elllas soy como el que duerme más que habla, el que habla más que miente, 

la clara observación del presente no vale como lavado de cara.

para ellas soy como la que manda una digitalización de amistad en busca de asiduidad, 

el sinónimo incómodo de normalidad, el primo tonto.

para mí,

para mí soy

como la feminista que quiero y no soy,

  

PARA TODOS,

como Badeulaire; 

¡mira que se os da bien ser hijos de puta!