He empezado a leer a DFW

A primera hora de la mañana, de camino a tu tedioso trabajo, con la cafeína aún en el estómago buscando el torrente sanguíneo, te ves asaltado por una mujer, bajita, morena de piel y "viajera de mundo". Media docena de mecheros y paquetes de clínex ocupan sus manos. Te ves asaltado por las necesidades de todo ser HUMANO, como si ella al alzar la voz estuviera amenazando de bomba. Los paquetes de clínex se disponen alrededor de su no estrecha cintura de latinoamericana y nadie reacciona. No cunde el pánico, sólo la necesidad de no urgar en el bolso en busca de tu lectura diaria, no vaya a ser que piense que quieres desactivarla con el soniquete de cuatro céntimos de euros.

Piedra, papel o fuego.

• 
  

La engreída niña de 12 años se ve anulada cuando necesita que le abones el importe del viaje. La engreída niña no sería tan engreída si tuviese que andar lo pagado. Si entendiese que quizás ella, entre muchos, 'necesite' un psicólogo en su vasto futuro.

Los billetes de 10 viajes de la EMT valen más que una sesión de una hora de psicoanálisis.

Las marquesinas de los autobuses culpan a tu alimentación de que no realices correctamente tus deposiciones diarias. Sabéis qué, yo estuve liada con un chico que culpaba de absolutamente todo al capitalismo. Porque si te paras a mirar ese ombligo bífidus en la parada de autobús podrás caer en la cuenta de que el trabajo no te deja ni siquiera tiempo para bailarle el agua a tus ritmos intestinales. Desde el más absoluto cariño, seguro que B no visitaba a menudo el retrete, mi padre sin embargo pasa desayunando los primeros 90 minutos de su jornada laboral. No veas, el día que lo descubran los de Pascual nos bombardearan con un eslogan rimbombante, algún eufemismo de <<Trabaja duro, caga a menudo>>.

- Es un gran paso conocer que estás enfermo.
+ ¿Por qué? 
- Porque puedes aceptar tu enfermedad y ser una persona normal. 
+ Y qué es ser una persona normal. 
- Poder trabajar. 
+ Pero tú no trabajas. 
- Es que yo no estoy enfermo.

'El dolor y las actitudes desagradables resultan muy desagradables para la gente que tiene LSD en la lengua'

David Foster Wallace-
La niña del pelo raro.

(Besos)

尻

Las flores, 

Qué son las flores más que una retención de líquidos de colores. 

Escoge tu Renoncule preferido y planta en cada hoyuelo de piel una semilla.

Frivolizando muchísimo, Ébola, tienes nombre de mujer.

" El Ébola Zaire ataca todos los órganos y tejidos del cuerpo humano excepto los huesos y músculos del aparato locomotor: es un parásito perfecto, porque transforma prácticamente todos los componentes del cuerpo humano en un plasma de microorganismos. Como sea, las misteriosas siete proteínas que contienen el Ébola operan juntas como una maquina inexorable, un tiburón molecular, y consumen el cuerpo. Conforme progresa la infección, comienzan a aparecer coágulos de sangre en la corriente sanguínea, la sangre se espesa y va más despacio, y los coágulos comienzan a pegarse a las paredes de los vasos. Es lo que se denomina «pavimentación» porque los coágulos van encajando entre si y forman un mosaico que forra el interior de los vasos sanguíneos. El mosaico engorda y va soltando nuevos coágulos, los coágulos se mueven por la corriente sanguínea y son arrastrados a los capilares, donde se atrancan. Esto corta el riego sanguíneo a diversas partes del cuerpo, dando lugar a puntos muertos en el cerebro, el hígado, los riñones, los pulmones, los intestinos, los testículos, el tejido mamario (de los hombres lo mismo que de las mujeres) y toda la piel. En la piel se forman petequias que son hemorragias subcutáneas. El Ébola ataca el tejido conectivo con especial virulencia: se multiplica en las fibras colágenas. Las fibras colágenas del cuerpo se convierten en puré y los sustratos de la piel mueren y se licuan. En la piel se forman burbujas que crean un océano de ampollitas blancas y rojas que se denominan sarpullido maculopapular. Aparecen en la piel rasgaduras espontáneas y la sangre brota por ellas. Los puntos rojos de la piel crecen de tamaño, y se extienden y confunden hasta convertirse en enormes moratones espontáneos, mientras la piel se ablanda y vuelve pulposa desprendiéndose al tocarla sin hacer la menor fuerza. Hay hemorragias en la boca, hemorragias alrededor de los dientes y se pueden tener hemorragias por las glándulas salivales: literalmente, sangran todas las aberturas del cuerpo cualquiera que sea su tamaño. La superficie de la lengua se vuelve roja brillante luego se desprende y entonces o se traga o se escupe. Se dice que es extraordinariamente doloroso perder la superficie de la lengua. La piel de la lengua puede perderse durante los torrenciales vómitos negros. También pueden desprenderse el fondo de la garganta y el revestimiento interior de la tráquea, y los tejidos muertos caen hacia los pulmones o se escupen entre esputos. El corazón sangra hacia su interior, los músculos cardiacos se reblandecen y tienen hemorragias dentro de sus cámaras, y la sangre rezuma fuera del músculo cardiaco conforme el corazón late, e inunda la caja torácica. El cerebro se va atascando con células sanguíneas muertas, condición que se denomina «enfangamiento cerebral». 

El Ébola ataca el revestimiento interior del globo ocular y a veces se llenan de sangre los globos oculares, con lo que el enfermo se queda ciego. Se ven gotitas de sangre en los parpados: se puede llegar a llorar sangre. La sangre corre por las mejillas sin coagularse.

El Ébola mata gran parte de los tejidos mientras el anfitrión aun está vivo. Desencadena una necrosis irregular y progresiva que se extiende por todos los órganos internos. El hígado se hincha y comienza a licuarse . Las grietas recorren el hígado, atravesándolo y profundizando en el interior, con lo que el hígado se necrosa por completo. Los riñones quedan atascados por los coágulos de sangre. Al no operar los riñones, la sangre se carga de orina tóxica. El bazo se convierte en un coágulo de sangre, duro y del tamaño de una pelota de tenis. Los intestinos pueden estar completamente llenos de sangre. El revestimiento interior de las tripas muere, se va desprendiendo y se defeca junto con grandes cantidades de sangre. En los hombres, los testículos se hinchan y se ponen de color azul y negro, el semen se sobrecarga de Ébola y a veces sangran los pezones. El virus es una catástrofe para las mujeres embarazadas el niño es abortado espontáneamente, por lo general contagiado de Ébola, y nace con los ojos enrojecidos y sangrando por la nariz.

El Ébola destruye el cerebro de un modo más concienzudo que el Marburgo y las victimas del Ébola sufren a menudo convulsiones epilépticas durante la última fase. Los temblores y las convulsiones del paciente es posible que esparzan o salpiquen sangre a su alrededor. Es probable que estas salpicaduras de sangre que produce la epilepsia sea una de las estrategias del Ébola para imponerse: hace que la víctima padezca ataques espasmódicos durante la agonía, con lo que reparte sangre por todas partes y aumenta las posibilidades de encontrar un nuevo anfitrión.  

Después de la muerte, el cadáver se deteriora muy deprisa: los órganos internos han comenzado a disolverse saturados de virus Ébola."

(pag 58 de la literatura científica de Richard Preston; ZONA CALIENTE, libro con el que me topé por la reciente actualidad de mierda y ante el que caí rendida. 

Frivolizando muchísimo me acordé del amor.)

Never Try To Trick Me With A Kiss

Never try to trick me with a kiss

Pretending that the birds are here to stay;

The dying man will scoff and scorn at this.

A stone can masquerade where no heart is

And virgins rise where lustful Venus lay:

Never try to trick me with a kiss.

Our noble doctor claims the pain is his,

While stricken patients let him have his say;

The dying man will scoff and scorn at this.

Each virile bachelor dreads paralysis,

The old maid in the gable cries all day:

Never try to trick me with a kiss.

The suave eternal serpents promise bliss

To mortal children longing to be gay;

The dying man will scoff and scorn at this.

Sooner or later something goes amiss;

The singing birds pack up and fly away;

So never try to trick me with a kiss:

The dying man will scoff and scorn at this.

(Sylvia Plath.)

LOST IN TRANSLATION, PART II

VII. THE MOON CAN DROWN IN A GLASS OF WATER
The ocean can tell how long Moon knows keep breath under the water
All night long - would have answered the blue giant thinking about his reflection on the water.

Not every twin have to suffer the same diseases,
not every blowjob feels like the wind against neck

Take a deep breath,
I'm going to bed into you
Don't choke us yet!

VIII. CLOUDY MOON
When I'm resting on your lap
the heartbeat is a song on repeat.
A procession of bad things walk in mode suflle
through my mind over and over again

the freckles of my face smile your tickles,
hearts of other people travel across our sexs, we are line.

The moon is partly cloudy 
or,
is it me just a little high?

IX. TODAY THERE ARE MORE LIGHT AT THE NIGHT. 
KNOW THINGS BY HEART IS NOT A GOOD WAY TO KNOW THINGS

X.STORM
Alarm program is going to threaten ourself at 9:45 AM
Only a blanket is able to wrap us until 10 o'clock in the morning,
at least Cinderella had a shoe as an excuse.

Run.
Stop running.

You can smell his breath
but, remember,
it is not allowed to be his lung.


XI. NIGHT CLOSED
There are stories whose aren't a kids stories
even if sound like lullabies.
One of those is Schrödinger's cat

The night is as much shut as the box
where the creature hadn't been poisoned,
however, the cat had already dead scared to death.

scared to stop
scared to be free

XII.MY MORNING IS YOUR NIGHT
The anxiety returns when I wait.

Anxiety happens while I try to find 7 differences
between sunrise and sunset

Look, a warm smile in my face,
one little girl's smile with sweet popcorns between her teeth.
Grin that answers - I'm your home' - when he whispers - 'Tú casa está aquí'.-


(Cerca de no terminar de corregir el texto esbozado en el aire
Cerca de no poder acabarlo y dejarlo, lejos de estar abandonado, en el aire.
Cerca de rezarlo y llenarlo de necesidades. Al aire.
BESO)

LOST IN TRANSLATION, PART I

I. FIRST MOON OF ALL
Mouths introduce, insinuate and talk about who we're
even in other languages, even in silent.

My mouth doesn't need dictionary,
my mouth doesn't respond to my name when you're in front of me.

Mirror, mirror on the wall, your smile is mine too.
The well-know 'I do' shouldn't exist before than the fucking 'Nice to meet you'

II. THE MOON IS STARVING
Who say to us that full moon is not an empty one?
Who told us that shooting stars make our dreams come true?

We name full-something someone that hasn't eaten anything ever.
We make wishes to stars which have already gone.

We're stupid so we can't tell if a fullest moon is not
a collection of lovely starving stars.

III. WHOLE MOON EVER
If the moon shine so hard
how can I lose the way home, Dorothy? How?

Who can see these pieces of bread in the sky, Hansel?
What can I do if I don't judge myself?

The deed to be alive is uncomfortably easy.
-HERE- the moon is my boyfriend hiding mostly all my sky limits.

IV. THE MOON HAS HANGOVER TOO
A glass of wine in my hand is bleeding
three beers into my bladder are playing with our balance,
a tear of whisky has born in my cheek
and there are some remains of salt and lemon between my lips. Stinging and healing.

to be mutual, being one, being two
to be or not to be, to have or not to have

A hangover is often a thirsty head ,
to be honest, I'm a worst headache for my dad.

V. WANNING GIBBOUS
Sex is red, like
the Red Light District in Amsterdam, like
a slap in her ass, like
white turns into red in our eyes when we were wildly excited,

However, the gas station lights are right:
with sexual things, I can speak any tongue.

VI. TURN DOWN THE MOON
Sometimes sleep isn't a waste of time.
Sometimes you're aware
and the cure of anxiety comes.

New Orleans is in ruins
although they would try to build and rebuild every building, erection, place, trauma:
The past has became past. Eat me up, cause I have expiration date.

Sometimes dark circles go unnoticed because teeth are bigger,
with eyes wide open I fell asleep and I could feel it.

Fotografía tomada en el decepcionante Nueva Orleans,
el saxo sonó allí, al menos para mí, más triste de lo esperado.

Vuelo 6124Y; MIA-MAD Iberia Líneas Aéreas

Asiento 23H

Menú: Pollo Cordón Blue para cenar

22 de Agosto 17:05 hora local MIA

(Vuelvo a insinuar valentía con el inglés.

Cabezonería de avión por no querer volver sin ser la misma.

Disculpad posibles errores, espero que como yo, vosotros también os perdáis en el idioma.)

Alguien corriente hasta las trancas.

estoy llena,

haciendo charco,

se me cierra el estómago con muy poco.

estoy bloqueando,

haciendo presa a toda la espumita 

que les sale por la boca a los enamorados.

rapaz, a***

si fuese el alma mi tema bisagra te diría que la diferencia entre una mujer poderosa y otra que no, es de entre 5 y 10 kilos de más.
si fuese la muerte mi conversación transcendental redactaría una tesina sobre El Calor capaz de ceder (Q) a partir de pieles pálidas.
si lo fuese la inocencia, la marcha asequible, te denunciaría por acoso y derribo**, por intento de infanticidio, por la irritación de barbilla y nariz provocada por la abrasión de tu barba. por el desgaste,
si no fuese mi pasado el tema presente no habríamos llegado hasta aquí, hasta este debate de si entrar o no en los bares compartidos antes, sin freno ni movimiento, con titileo de saliva en sustitución del sinovial en la articulación.
si fuese la precariedad y el capitalismo, te cantaría que la autonomía consistiese en abonar tierra de nadie.
si la ausencia acaparara todos las cuestiones y los espacios te invitaría a los cines más solitarios de todo MADrid, la filmoteca.
si fuese la religión, la ley de Murphy, la fugacidad, la saciedad, el sexo, la perfección, el transcurso vertiginoso del tiempo
te diría que reconozco la noche en la corrida de un gel de agarosa,
te diría que la CARNE VIVA soy yo no las heridas,
te diría que pondría el dedo índice en tu corazón para indexar todas las inseguridades 
y te haría ponerle mi nombre a un síndrome.

Eso es lo que haría.
Sólo porque estoy harta de mi forma de escribir aprendo una nueva palabra diaria, sólo por esto no voy a jurar* en alto ni por escrito lo que echo de menos.
La enfermedad nos obliga a estar siempre disponibles para ella,
las dolencias del futuro me irritan. 

*Jurar: 
1. vb trans: acontecimiento durante el cual se realizan varias tareas propias del campo. La principal es el marcaje del ganado. SIN: yerra, fierra, hierra

**Acoso y Derribo: 
competición ecuestre que se realiza en pareja, denominándose un participante Garrochista y el otro Amparador. El objetivo consiste en voltear un toro con la ayuda de una garrocha o pértiga.

***Rapaz:
  el término "rapaz" se deriva de la palabra latina rapere, es decir, "apoderarse" o "tomar por la fuerza", en el diccionario gallego quiere significar niño.

(Rapaz conoce a rapaza)

Tírate, pero con cuidado.

Como los ángeles de fiera mirada, 

Volveré a tu alcoba 
Y me deslizaré hasta ti sin ruido 
Con las sombras de la noche; 
Y te daré, morena mía, 
Besos fríos, como la luna, 
Y caricias de serpiente

Arrastrándose en torno a una fosa. 

Cuando llegue la lívida mañana, 

Encontrarás mi lugar vacío 

Y hasta el anochecer seguirá frío. 

Como otros por la ternura, 

En tu vida y en tu juventud, 

¡yo quiero reinar por el terror! 

-Y largas comitivas fúnebres, 

sin tambores ni música, 

desfilan lentamente en mi alma; la Esperanza, 

vencida, llora, y la Angustia atroz, despótica, 

sobre mi cráneo inclinado

enarbola su negro estandarte. 

Charles Baudelaire, El aparecido

de esos trastos mis chichones,

de esos chichones sus cuernos, 

de esa lesión mi fiebre lúgrube, 

de esa fiebre mis labios cortados.

te culpo de toda mi sintomatología, de mis imperfecciones, 

tú que supiste desearlas, 

que supiste mejor que la esteticista la dirección de crecimiento del vello, 

tú que me secaste los ojos a ventoleras de piropos, 

fuiste tú el que agotó mi mirada de tantas horas de lentilla y espada; que adelgazaste mi autoestima y el arco entre mis piernas, 

pero lo peor sin duda, 

el peor -tú- de todos,

volvió mi sonrisa espermicida para ellos,

para ellos.

para ellos ahora busco como el que busca la calma en el café, 

duermo las siestas en decúbito prono con la mano contra el pecho 

y no despierto ni con la taquicardia inducida,  

para ellas 

para elllas soy como el que duerme más que habla, el que habla más que miente, 

la clara observación del presente no vale como lavado de cara.

para ellas soy como la que manda una digitalización de amistad en busca de asiduidad, 

el sinónimo incómodo de normalidad, el primo tonto.

para mí,

para mí soy

como la feminista que quiero y no soy,

  

PARA TODOS,

como Badeulaire; 

¡mira que se os da bien ser hijos de puta!

Los mismísimos libros me brindan caprichos.

1929
Podría haberlo definido, con igual precisión, si lo hiciera con términos opuestos: alma frágil, mezclada y absurda, incapaz de querer, y, por saber esto, incapaz de no desear querer, y al saber también esto, consumida por mil deseos no sólo imposibles sino contradictorios, conocedora desde su propia formación de que estos deseos son contradictorios e imposibles; analizándose mil veces, hasta la abstracción, y encontrando en sí misma mil sutilezas de la sutileza que redescubre con ficciones del mismo análisis nacido de la capacidad de analizar; pensando con precisión lo que piensa imprecisamente; sintiendo bajo la marca de lo visual pero registrándolo con la seducción de lo auditivo; desenfocada por las grandes heridas pero lúcida en ellas; tonta en los pequeños insultos a su manera de sentir, con miedo de todo excepto de sólo sentirlo todo; feliz con un rayo de sol que da en otra parte, sólo por verlo, infeliz por saber como ve, ociosa por tedio, lánguida por error, banal por aceptación.


1929-1930
No sé lo que digo. Pertenezco a la raza de los navegadores y de los creadores de Imperios. Si hablo como soy, no seré entendido, porque no tengo Portugueses que me escuchen. No hablamos, yo y los que son mis compatriotas, un lenguaje común. Callo. Hablar sería no ser comprendido. Prefiero la incomprensión por el silencio.


1930
Cuanto más profundizamos, con la vida, en la propia sensibilidad, más irónicamente nos conocemos. A los veinte años yo creía en mi destino funesto, hoy conozco mi destino banal. A los veinte años yo aspiraba a los Principados de Oriente; hoy me contentaría, sin detalles ni preguntas, con un final tranquilo para mi vida, dueño de una imprecisa tienda de tabacos.
Lo peor que hay en la sensibilidad es pensarnos en ella, y no con ella. Mientras desconocía mi ridiculez, pude tener sueños magníficos. Ahora que sé quien soy sólo me quedan los sueños que decido tener.


El ridículo es el golpe que nos devuelve la inteligencia; hay una buena parte de la inteligencia de la que no conozco sino el golpe.

Si hago estos análisis de un modo descuidado y casual es porque de este modo retrato mejor lo que soy. No sólo soy incapaz de un análisis realmente profundo, además soy demasiado artista para pensar en hacerlo; pensar en hacerlo sería pensar en dar de mi la idea de que soy una persona disciplinada y coherente, cuando en realidad soy un analista disperso y sutilmente descentrado. Mi arte es ser yo. Yo soy muchos. Pero, a pesar de ser muchos, soy muchos en fluidez e imprecisión.
Muchos creen cosas falsas o incompletas de mí, y yo, al hablar con ellos, hago todo lo posible para que sigan creyéndolas. Delante de alguien que me considera un simple crítico, yo sólo hablo de crítica. Al principio lo hacía espontáneamente. Después decidí que esto era mi constante esfuerzo para no causar fricciones, [-]

Líbrame como me libraste en el Umbral, de la ambición, de la vanidad y del orgullo.
Dame la mano para que no tropiece; la luz, para que no esté ciego; la vida, para que no esté muerto.


(Fernando Pessoa - Diarios
La de caprichos que me brindan los libros, no sé si sale o entra vida en ellos, ni cuándo, si cómo;
que por cierto, hay qué ver lo que abusa Pessoa de la coma.)

Tienes boca de incendios

mientras sean los dientes los que crezcan
y las narices se mantengan torpes al chocar las mejillas
estaré demasiado lejos del centro.
esta noche me he invitado a acercarme,
a rozarlo con los dedos de tu mano,
a beber y pasear por él.

al terminar la noche sigo viviendo demasiado lejos
y durante metro y pico de andén debo
contener mis manos dentro de mis manos.
me resulta molesta la espera
mas consigo no escaparme hasta llegar a casa.
y es por esto que querría vivir en el centro.

pasar así el tiempo mínimo entre tus besos, tu olor, el amoniaco
y ese momento en que sueltas todo el aire a la hora de orinar.
la urgencia de rincones y la altura de tus ojos
me hacen fantasear con lugares análogos donde
ir al baño y follar sea justificar que el sexo contigo
me resulte tan incómodo y necesario como las ganas de mear.

Y más a la hora de no hacérselo encima 

pudiendo hacérselo en tu centro.

estar centro

Fisiología (del griego φυσις physis, 'naturaleza', y λογος logos, 'estudio'): ciencia biológica e irracional que estudia la función de los seres vivos o muertos usando como herramienta su propia memoria.SIN: Aprendizaje

(Cuando escribí esto no pensaba en bocas de incendios, el texto sale de una nota escrita borracha, bastante borracha, de cuando empezó e mí esta discordia con el verbo ser y estar:
En catalán 'estar' es permanente y 'ser' transitorio. Es decir, 'Yo soy en el trabajo' pero 'Estoy en Madrid, distrito de' en el caso de vivir en tal distrito)
Así que me vale, en catalán no quiero ser tuya, sólo estar contigo en el centro.

___


"No importa cuánto sepas, no importa cuánto pienses, no importa cuánto maquines, finjas y planees, no estás por encima del sexo. Es un juego muy arriesgado. Uno no tendría dos tercios de los problemas que tiene si no corriera el albur de la jodienda. El sexo es lo que desordena nuestras vidas normalmente ordenadas." 
El animal moribundo_ Philip Roth

Circo de Gredos

Sobreexposición [soβɾeeksposi'θjon] ƒ superexposição ƒ (dodging) es una excesiva exposición a la luz, un reflejo al frío real (la nieve), quemarse la nariz y la frente, cortarse los labios y dolerse las plantas de los pies. Es psoas y gemelo imperando un tema de Los Planetas para seguir subiendo. Sobreexposición es que cuesten más la bajada que la subida al Almanzor y reinventar la palabra circo por no contener payasos, sólo miedo al vacío que dejan estos.

'A partir de negativos sobreexpuestos en blanco y negro pueden obtenerse copias aceptables con un papel duro o tratando aquellos con un reductor. En el caso del color serán necesarias exposiciones muy largas y ajustes en la filtración.'

Horror vacui: La naturaleza siente horror al vacío.

vacío, a (del latín vacīvus)

1. adj. Falto de miedo, valiente de contenido, sencillo de actuación.
2. Vano, hueco, insustancial, hambriento, inquieto, sin ganas de vivir muriendo. 
3. m. Abismo, espacio sin materia. Pesadilla recurrente de la naturaleza.
4. Algo que es echado de menos de forma asidua.
5. fís. Idealmente lugar que no contiene nada excepto una nada perceptible por medios físicos y químicos.
   A simple vista se veía nada, seguro era vacío. 
6. al vacío loc. adv. Preservar algo o alguien. 
7. de vacío loc. adv. Dicese acerca de la experiencia
8. hacer el vacío loc. Hundirse profundo en el colchón. V. Reflexivo
   Se hizo el vacío hasta que se durmió egoístamente y de una vez por todas con los pies calientes. 

SIN: Frío, silencioso. Expectante ANT: Relativo, relacionado, relación. 

La naturaleza siente horror al vacío.

El estado de ánimo es cuestión de energía. Ура́льские го́ры

En el caso, en teoría, en hipótesis, en suposición, si,
la hipoteca, la vida, los días, las horas, las estaciones, los estados de ánimo,
fueran cuestión de energía, de una función, de muchas parábolas de la mano, enlazadas en máximos y mínimos, un trayecto de algún tipo físico matemático, 
de subir y bajar, una fuerza de rozamiento (Fr), una gravedad (9'8), una inercia, muchas fuerzas centrífugas variando siempre la dirección, pero nunca el sentido (Fc), un peso (p) condicionado por una masa (m) que depende de un metabolismo y un tipo corporal ecto-, meso-, endo- morfo y que a su vez es dependiente de una saciedad, de una satisfacción propia provocada a su vez por el entorno que te inunda, que te ahoga o te abraza, de un positivismo negativo(-) o no(+).
si todo esto fuese explicado por las ciencias y pudiésemos hacer analogía con una montaña rusa, un n picos de los montes Urales  (en ruso: Ура́льские го́ры, Urálskiye góry) 
pues en ese caso

anoche hubiese llegado a otro punto de inflexión, a un mínimo de amplitud (A) algo incierto por la imposibilidad de conocimiento de la función f(x) ni con el ordenador más potente. Y sé esto porque allí una gran amiga cayó al suelo minutos' después de que yo abriera la boca para callar un poco menos y eso que ella se apoyaba sobre un taburete jarra en mano y cebada de cerveza de cebada Cruz Campo. Explotamos juntas a reír violentamente, su culo abofeteó el suelo y yo ya no podía parar las carcajadas semejantes a las obtenidas con un subidón de adrenalina.
LA RISA MÁS SINCERA EN MESES, cosas del vacío. (Siempre experimentando vacío en el vacío)
Y en la vagoneta sólo dependemos ahora de las variables entre subir o no los brazos, entre soltarnos o no el cabello, entre dejar o no de analizar cada flecha que nos atraviesa. Y no cambiaría todo esto por tu coordenada de maquinista, aunque envidie los mandos y dependa en parte de la energía (E), aunque todo pueda seguir callado si mis ojos se detienen dos segundos'' en la garita.
Al final a quien miras, a quien tocas, es a tu compañero de gritos; con quien disfrutas es con tu compañero de pasaje no con el puto maquinista.
- Vamos, en definitiva, que eres un pringao si no disfrutas de alzar los brazos tomando un par de cervezas en cualquier bar de la esquina.

(He estado intentando aprender a hacer regresiones, de éstas que se utilizan para el análisis instrumental de aparataje y se me está pasado la Semana Santa. Y eso que las regresiones las llevo que te cagas.
Los Planetas performing Pesadilla En El Parque De Atracciones (Videoclip)

The rest are glorious toast.

                                                                         You shouldn't taste meat from ash.
The skin tree, it's born again like phoenix.
Do you like raw lips on Palm Sunday?

Cups of oil and shabby bread.
New clothes lying on the floor
and rags above the body with his breath.

You must start the procession
before you've spent all your tears.
Flushed cheeks on Maundy Thursday,
irritated cheeks on Friday of Sorrows.

I remember when my religion teacher
corrected the capital letters in the word of the Lord.
You felt the creep until melancholia.

Holy-Shit happens in past Holy-Saturday within sin's life.
Under the cover of your kisses.
Now you're walking with a cross over your shoulders,
covered with black veil mantilla.

Shit happens and it is not only one Passion Week. It is so much.
Mostly cloudy in forecast of endless week.
Sometimes you need to distinguish between Holy Sunday and Passion Sunday.


(Estoy bastante aburrida de mi idioma y soy lo bastante insegura en otros como para lanzarme a sus brazos, perdonad los posibles falls. El resto son torrijas.
Muchísimas gracias desde aquí al filtro del texto, las catedrales se empiezan por algún pilar)

Feliz te das contra ti.

Selfie: /ˈsɛlfi'/  Extranjerismo de vuelta y media, felicidad que se golpea contra sí, plan de emergencia en caso de vanidad.
Selfie es nombre de niña que adora desayunar cereales y se arranca las pestañas ante situaciones de estrés.

Lo acabado en -otro día.

Es el mismo motivo, el que no te permite a ti pasar las noches sola. el que no me permite a mí permanecer contigo la mañana siguiente.
Es el mismo motivo, el abrazo arrastre, aquel que te acurruca bajo mis uñas.

Es el miedo, ¿es el miedo motivo de sobra? Claro que el miedo es motivo de sobra, porque la diferencia entre sobrevivir y no hacerlo cuando te tiras de la azotea es el miedo. El miedo sobra.

Todos somos muy liberales hasta que tenemos que aceptarnos. Hasta que tenemos que tragar nuestros propios huevos. Y yo te dejé desayunar sola los tuyos.
Ojalá, 'me alegre de hacer las cosas bien cuando todo está en mi contra.' Que por cierto, Stockholm me jodió el domingo pasado.

(en la cama)

- ¿Te gusto? Aunque sea un poco...
- Eso es una pregunta retórica.
- ¿Qué es una pregunta retórica?
- Es como preguntar si ha salido el sol. ¿Ha salido el sol?
- Me da en toda la cara.
- Pues eso.

Moscas en los incunables, Michel Gaztambide.

Me pican los ojos tanto que quiero cerrarlos, sin embargo siento que mis oídos tienen ansiedad e impiden que me vaya a la cama aún tumbada sobre ella. 

.

He fantaseado que lo elástico era infinito, cuanto más desagradable menos vacío. Los estómagos se prohibían como el tabaco y la ropa interior se ataba.

Se llevaba obsequiar al profesor con compota, se llevaba la preocupación prematura por el tiroides, se llevaba la vida sana por delante a muchos prepúbers, llenaban clubs de alterne donde conejitos runner servían bebidas isotónicas. 

. 

Hoy he visto un pimiento y sus propiedades de la mano de la ingeniería genética, 

y he decidido que voy a soñar con una espalda brillante y resbaladiza porque todo el mundo aparta el pimiento en sus comidas a pesar de su ácido fólico o cualquier otro beneficio que quieran aportarle con recombinación de DNA. 

Siempre habrá paladares alegres, que le hinquen la lengua, 

y paladares tristes que le mastiquen los omóplatos vacíos del

 'pimiento cortadito para que no se note'.

Mamá, soy escritora porque juego con un documento Word.

Febrero_ que viene de fiebre
                 que viene de liebre
                 que viene de libre
                 que viene de loable
                 que viene de fiable 
                 que viene de follable
                 que viene de faltarte
                 que viene de pagaré
                 que viene de póngame
                 que viene de ahorcame
                 que viene de me ahogaste (septiembre, me ahogaste)
                 que viene de matar a lo Grande
                 que viene de sobretodo 
                 que viene de postguerra
                 que viene de postergar 
                 que viene del latín de
alguna lengua muerta como la tuya
                 que va de esto,
cuenta el cuento de todo lo de quien mira.
cuenta el cuento de todo lo que
        viene
de todo lo que
                       va.

La inercia es libre.
La inercia no es febrero, como febrero no es inercia.
La inercia viene y va,
como la dermatitis atópica.


(Nota para modernos: Postergar es una palabra mucho más completita que procrastinar :)))) )
             

Dónde os habéis enterado de que estáis vivos.

Estoy bostezando con todo menos con la boca.

bostezo con las orejas,
sobre todo con la dch, la que más susurrabas.
bostezo miradas tragadas
al pensar que eramos más traslucidos juntos
que ahora, cuando ya no quiero ni verte.
y hasta tengo un bostezo con aliento a mí
en la despensa de mis narices.
una lengua dispuesta a lo que sea
lo que (haga) falta para volver a abrir la boca.
una gotera de voz que no te deje dormir
sin entornar la puerta del baño
donde el sexo es una necesidad más fisiológica que el amor.

No sé, pagaría por mañana no despertar terriblemente feliz ni ansiadamente triste.


El segundo septiembre del año: revisión. Nuevos planes, idénticas estrategias. 

EL SÓTANO

“Los sábados por la tarde los he sentido siempre como un tiempo muy peligroso para todos, la insatisfacción consigo mismo y con todas y cada una de las cosas, y la repentina conciencia de haber sido realmente explotado durante toda la vida y de carecer de sentido producían ese estado de espíritu, en el que la mayoría caía con aterradora profundidad. La mayoría de los hombres están acostumbrados a su trabajo y a alguna clase de trabajo u ocupación regular; si les falta, pierden instantáneamente su contenido y su conciencia y no son más que un morboso estado de desesperación. Al individuo le pasa lo que a la mayoría. Piensan que se regeneran, pero en verdad se trata de un vacío, en el que se vuelven medio locos. Por eso todos tienen las tardes de los sábados las ideas más demenciales, y todo termina siempre insatisfactoriamente. Empiezan a desplazar armarios y cómodas, mesas y sillones y sus propias camas, cepillan sus vestidos en los balcones, se limpian los zapatos como si se hubieran vuelto locos, las mujeres se suben al borde de las ventanas y los hombres se van al sótano y levantan torbellinos de polvo con escobas de ramas. Familias enteras creen que tienen que poner orden y se precipitan sobre el contenido de sus alojamientos y lo trastornan y se trastornan con ello. O se echan y se ocupan de sus dolencias, huyen y se refugian en sus enfermedades, que son enfermedades permanentes, de las que se acuerdan al terminar su trabajo el sábado por la tarde. Los médicos lo saben, los sábados por la tarde hay más visitas que en cualquier otro momento. Cuando el trabajo se interrumpe, irrumpen las enfermedades, llegan de pronto los dolores, el famoso dolor de cabeza de los sábados, las palpitaciones de las tardes de los sábados, los desmayos, los arrebatos de ira. Durante toda la semana las enfermedades son contenidas, mitigadas por el trabajo e incluso por una simple ocupación, el sábado por la tarde se hacen sentir y el hombre pierde en seguida su equilibrio. Y cuando el que ha dejado de trabajar al mediodía, cobra conciencia poco después de su auténtica situación, que en cualquier caso es siempre sólo una situación sin esperanzas, sea él quien sea, sea lo que sea, esté donde esté, tiene que decirse que no es más que un hombre desgraciado, aunque pretenda lo contrario. Los pocos afortunados a los que el sábado no trastorna sólo confirman la regla. En el fondo, el sábado es un día temido, mucho más temido aún que el domingo, porque el sábado sabe todo el mundo que queda el domingo aún, y el domingo es el día más horrible, pero después del domingo viene el lunes, que es un día laborable, y eso hace soportable el domingo. El sábado es terrible, el domingo horrible, el lunes es un alivio. Todo lo demás es una afirmación malévola y estúpida. El sábado se prepara la tormenta, el domingo descarga, el lunes vuelve la calma. El hombre no ama la libertad, todo lo demás es mentira, no sabe qué hacer con la libertad, apenas es libre, se dedica a abrir cómodas de vestidos y ropa blanca, a ordenar viejos papeles, busca fotografías, documentos, cartas, va al jardín y escarba la tierra o anda totalmente sin sentido ni objeto en cualquier dirección, sea la que fuere, y lo llama paseo. Y cuando hay niños, se los utiliza para el famoso matar el tiempo, y se los excita y azota y abofetea, para que produzcan ese caos que, en verdad, es la salvación. Y qué hay por otra parte más terrible que un paseo de sábado por la tarde, como visita a parientes o conocidos, en el que se satisface la curiosidad y se destruyen las relaciones con esos parientes o conocidos. Y si la gente lee, se tortura en verdad con una pena que se impone a sí misma, y nada es más ridículo que el deporte, esa coartada favorita entre todas para la absoluta falta de sentido del individuo. El fin de semana es el homicidio de todo individuo y la muerte de toda familia. El sábado, después de terminar el trabajo, el individuo y, por consiguiente, todo el mundo está súbitamente solo por completo, porque en verdad y en realidad los hombres sólo conviven durante toda su vida con su trabajo, sólo tienen en verdad y en realidad su ocupación, y nada más. Nadie puede sustituir al trabajo de otro, cuando alguien pierde a un ser, aunque sea para él decisivo, el más importante para él, el más querido, no perece; cuando se le quita el trabajo y la ocupación, se extingue y, en poco tiempo, muere. Las enfermedades surgen cuando los hombres no están plenamente utilizados, están demasiado poco ocupados, no deberían quejarse de demasiadas ocupaciones sino de demasiado pocas; si se limitan las ocupaciones, las enfermedades se extienden, la infelicidad lo abarca todo cuando el trabajo y las ocupaciones se limitan. En esa medida, el trabajo, en sí sin sentido, tiene su sentido, su finalidad propia original. Los sábados por la tarde podía observarse primero el silencio característico de los sábados por la tarde, la calma que precede a la tormenta, de repente la gente se precipitaba a la calle, se habían acordado de sus parientes y conocidos o simplemente de la Naturaleza, de que había cine o una función de circo, o se refugiaban en los jardines y empezaban a escarbar. Pero hacían lo que hacían entonces, en cualquier caso y por toda clase de razones, sin ilusión. Es evidente que quien no se refugiaba en una actividad y creía poder pasar el tiempo sólo meditando y superar su estado mental amenazado y, muy a menudo, mortalmente peligroso, por medio de la meditación, se abandonaba rápidamente y, además, al ciento por ciento, a su desgracia personal. El sábado ha sido siempre el día de los suicidios, y quien ha frecuentado alguna vez durante cierto tiempo los tribunales sabe que el ochenta por ciento de los asesinados lo son en sábado. Durante toda la semana, todo lo que tiene que hacer a un hombre insatisfecho e infeliz, porque está tan concentrado en la insatisfacción y en la infelicidad, se encuentra contenido, pero el sábado, después de terminar el trabajo, su insatisfacción y su infelicidad están otra vez presentes y, de hecho, presentes cada vez con mayor brutalidad. Y todos intentan descargar los sábados en otro su insatisfacción y su infelicidad. La insatisfacción y la infelicidad se llevan después de terminar el trabajo a casa, donde al fin y al cabo no esperan más que insatisfacción e infelicidad, y se descargan en casa. Como consecuencia, los sábados por la tarde tienen, en todas partes donde hay hombres y donde se reúnen hombres, un efecto devastador. Cuando hay varios reunidos, como en las familias, no lo soportan, y tienen que producirse explosiones, y cuando alguien está totalmente solo consigo mismo y, por consiguiente, solitario y aislado, es también una situación terrible. Los sábados son los verdaderos homicidas del mundo, y los domingos hacen evidente ese hecho de la forma más insoportable, y los lunes aplazan otra vez la insatisfacción y la infelicidad toda la semana hasta el sábado siguiente, hasta el siguiente empeoramiento del estado mental.”

(Ha sonado el teléfono a dos líneas de terminar el texto de Thomas Bernhard y una voz desconocida ha dicho: –No me digas que tienes fiebre. Me ha jodido el fin de semana.) 

Conozco el - porque sí - más incómodo del mundo,
el lunes sonaba así:
      - Ya sabremos encontrar los límites en futuras ocasiones'

las palabras de otros no me molestan para nada.
el martes martilleaba en una boca incorrecta así:
      - '¿Te ha engordado el culo o son los pantalones?'

los - ya está bien - salían de la de Pablo el miércoles:
      - Odio cualquier contacto físico de alguien que no me guste. Si no lo sabes no me toques'

y el jueves Rocío me mostraba la impotencia de romper cosas artificiales:
'Me han hecho las uñas para que así deje de mordelas'

La repetición no quita lo valiente sino lo cobarde:
'El riñón de los peces es alargado, imagina con qué facilidad cogen frío.'

Esta semana me crecieron las uñas,
me mordieron los riñones el frío,
me quedan grandes los pantalones y no sólo tomo la palabra sino que la manoseo.

El - porque sí - más incomodo es el que tildas de obligatoriedad.
Es el interior el que marca la indiferencia.
Si estás cómodo es porque dejaste de escuchar por ti mismo.

(Ya verás cuando siga siendo de día a las cinco de la tarde)